Птица летела неуклюже и как-то криво. Кому-то, кто наблюдал этот полет, это казалось забавным, но только не самой Птице.
У Птицы было надбито крыло - последствие прошлого неудачного полета. Или полетов?
Сколько их было таких? Много… очень много… взлетов и падений… их счет давно потерян, но Птицу учили, что надо вставать и пытаться взлететь снова.
Снова.. и снова.. и снова... и так до того самого момента...
А вот до какого момента, Птица не знала. Никто не знает.
Каждый взмах отдавал острой болью, которая расходилась одной большой волной по всему телу. Но Птица не сдавалась. Она видела горизонт, видела конечный пункт, где-то там… куда обычно прячется солнце, когда устает от этого мира. Устала и Птица.
Но даже сквозь дикую боль, несмотря на страх, она продолжала лететь, отчаянно пытаясь набрать высоту. И вот казалось, что все не так уж и плохо, Птица быстро устремилась вперед, поймав плотный воздушный поток. Мгновенье радости и восторга поглотило Птицу без остатка. Ну это такой момент, когда ты осознаешь, что всему плохому есть предел, нескончаемое дерьмо все таки закончится и до Счастья осталось пару шагов,
вот-вот и все! Раз и навсегда! Такой момент наступает всегда внезапно и, как правило, длится лишь несколько мгновений, а потом исчезает столь же быстро, как и появился.
Птица понимала, что рано или поздно она вновь потеряет поток, затем потеряет скорость, затем высоту полета. Птица боялась, что окажется слабой. Слишком слабой для этого странного и жестокого мира. Она боялась, что ей не хватит сил и она упадет.. снова... только в этот раз она уже не взлетит.
Мысли и образы проносились в ее голове со скоростью ветра, который до этого момента был так добр к ней, подставляя теплые потоки, как близкий человек подставляет свое плечо, когда ты уже не можешь идти самостоятельно… Но это реальный мир и естественно, что ветру было плевать на Птицу, а поток, такой же непостоянный и ненадежный как и все в этом гребаном мире, неожиданно, или как раз вполне даже ожидаемо, исчез из под ее крыльев. Она падала. Она отчаянно хлопала крыльями, пытаясь замедлить скорость падения, не давая самой себе смириться с тем, что она всего лишь маленькая и очень глупая Птица, от которой блин не зависит абсолютно ничего и которая зависит от всего в этом убогом и абсурдном мире со всеми его абсурдными и убогими правилами и законами. В мире, где все больны и долбануты, каждый по своему, но никто не посмеет признаться даже себе самому, что он болен.
Болен, глуп, слеп, глух или убог.
Как можно вылечиться, не зная своей болезни?
Мысли стали проноситься еще быстрее. Птица понимала, что если и не погибнет разбившись, то ее, скорее всего, добьют люди. Возможно, случайно, не заметив ее из салона черного Range Rover"а, а может быть добьют, чтоб не мучилась, из добрых побуждений и желания сделать как лучше или безразличием, просто проходя мимо и делая вид, что ничего не происходит, что Птица вовсе не лежит раненная на асфальте и ей абсолютно не нужна помощь.
Эти странные и жестокие люди…
Птица перестала бороться. Усталость, подобно потоку воды, пробившему плотину накрыла ее с головой. Боль стала какой-то размытой и глухой, привычной что ли… как буд-то Птица уже родилась с этой болью и жила с ней всю свою жизнь.
Отступил и страх. А чего ей бояться? Чему удивляться? Нет, нечему.
Просто не осталось сил. Просто Птица очень сильно устала… устала от этого города, устала от этих людей... устала видеть и слышать испуганный и озлобленный шепот чьих-то потерянных, грязных и уродливых душ, которые забились в самые дальние уголки красивых, чистых и ухоженных тел и выжидают момент, чтобы напасть на того, кто забрел слишком далеко в это болото. Чем еще больше оттягивают процесс своего выздоровления.
Птица просто хотела улететь как можно дальше, куда-нибудь туда, где теплое и доброе солнце греет всегда, не давая замерзнуть ни одному живому созданию.
Туда, где будут другие птицы - свободные и добрые… веселые и мирные… где никто не будет драться за зерно и гнезда – так как места будет достаточно всем... туда, где Любовь будет заменять теплые потоки воздуха, где можно будет петь и смеяться, не парясь, что об этом подумают другие... туда, где можно будет вздымать в небо и пикировать вниз, не боясь, что разобьешься…
Туда, в то место, которого нет и никогда не будет.
Потому что реальный мир именно такой - странный и жестокий.

/by Egomaniac